En Azul

Garabateaba histéricamente sobre la hoja. Mucho más al sur de lo que solía, escuchaba sin mirar a un viejo comunicólogo que parloteaba desde el estrado central.
Dibujaba. Dibujaba flores espinosas, ojos, labios, manos, sus manos, las de aquél que dañó, en azul…

- Disculpame, ¿está ocupado? – le interrumpió el en un susurro, un desconocido que la sacó de su delirio de lapicera.
- No, sentate – le replicó casi sin mirarlo, quitando su bufanda de la silla.
Tan bonita, tan seria, enojada con la hoja, desinteresada del entorno, del comunicólogo parlotero, del aula atestada de periodistas amateurs y de intelectuales. No importaban, solo eran ella y los dibujos, mundos de tinta azul que se formaban con el movimiento de su mano y se destruían de un solo tachón deliberado.
Paró; los mundos de lapicera se detuvieron. Marcó con fuerza sobre el papel. Marcó otra vez, con odio, con hastío. Nada. Movió histéricamente la lapicera inerte sobre la hoja, ya sin tinta…
Un dedo se posa sobre su hombro con vergüenza. Una lapicera negra.
- Gracias – le dijo ella avergonzada, con una media sonrisa tímida…cálida.
Él le devuelve un gesto tranquilo.
Ella le devuelve el paisaje pacífico de su figura concentrada; de sus manos creadoras sobre el papel, dibujando …

Desde Río Negro, “más al sur de lo que solía”, para el chico de la lapicera negra, gracias.